por Zé Roberto Padilha

Dá gosto ver o River Plate jogar. Realizam o Tic Tac do Guardiola com talento e a criatividade sul/americana. O domínio de bola é algo para ser aplaudido de pé. Uma equipe para sentar no sofá, pegar uma taça de vinho e apreciar. Já haviam feito uma grande final contra o Flamengo, como perderam, esqueceram o tanto que jogaram.

Dá gosto torcer pelo Fluminense! Sem o entrosamento dos vice-campeões da Libertadores, o time se superou em campo. E com a entrada do Cazares, equilibrou a partida e alcançou com justiça o empate.

Valeu a pena esperar oito anos para provar, ao mundo da bola, que o Fluminense tem a camisa que combina com as competições charmosas como a Libertadores da América.

Fico pensando se nosso time tocasse a bola daquele jeito, invertesse as jogadas e desse o bote coletivo para neutralizar cada jogada. Seria até covardia. E eles viajaram pensando que se tivessem o Fred no seu ataque, sua maior posse de bola se refletiria no placar.

Eles, que rodeiam às suas vítimas, e as desnorteiam com a bola rondando de pé em pé, felizmente não têm um matador. Se tivessem, seria até covardia.

Enfim, covardia mesmo seria Fluminense e River Plate saírem derrotados enquanto nós, amantes do futebol, ganhávamos de presente um grande espetáculo.

Se até o juiz teve uma atuação de gala, restaria ao futebol, caso falasse, como esporte, arte e entretenimento, agradecer a todos pelo respeito com que o trataram.

por Luis Filipe Chateaubriand

Quando, em determinado certame, dois clubes disputam a mesma vaga, ou então o título, muitas vezes recorre-se a prorrogação ou pênaltis para que de desenlace a igualdade e resolva-se a situação.

Dois métodos, ao nosso ver, inadequados.

Prorrogação significa colocar atletas que estavam adequados para disputar uma partida de 90 minutos para disputarem 120 minutos.

O desgaste é inevitável e a queda de rendimento, também – acarretando acentuada queda de nível do espetáculo.

Decidir por pênaltis tem o inconveniente de criar “vilões” ao se encerrar a disputa, pois o jogador que desperdiça o pênalti decisivo não é perdoado pela torcida de seu clube – que, imediatamente, começa a lhe demonstrar desapreço.

O futebol, como esporte coletivo que é, não deve estimular essa cultura de criar culpados por desclassificações ou perdas de títulos.

Mas, sem prorrogação ou pênaltis, como decidir a classificação ou o título entre dois clubes empatados?

Basta estabelecer o seguinte: no caso de jogo único, um dos dois clubes tem a vantagem do empate; no caso de dois jogos (ida e volta), um dos dois clubes joga com a vantagem de dois empates ou de uma vitória e uma derrota pelo mesmo saldo de gols.

Em ambas as hipóteses, o clube que joga com a vantagem é ou o que fez melhor campanha na fase anterior do certame ou, se não há fase anterior do certame, o melhor colocado no ranking do certame.

Outra hipótese, em caso de jogo único, é se fazer um sorteio entre os dois clubes e o clube que ganhar o sorteio decide se quer mando de campo ou vantagem do empate, com o trunfo preterido ficando para o clube que perdeu o sorteio.

Outra hipótese, em caso de dois jogos (ida e volta), é se fazer um sorteio entre os dois clubes e o clube que ganhar o sorteio decide se quer mando de campo do segundo jogo ou vantagem de dois empates ou uma vitória e uma derrota pelo mesmo saldo de gols, com o trunfo preterido ficando para o clube que perdeu o sorteio.

Há metodologias, portanto, que podem ser substitutivas às cansativas prorrogações e às afeitas a gerar “vilões” cobranças de pênaltis!

por Rubens Lemos

Ser filho de boêmio idealista me fez bem e mal. O lado ruim é a eterna crença na espécie humana que acabou com a vida de quem herdei o sentimentalismo. A boa é gostar de futebol e samba.

Adoro samba! Samba de verdade, samba de quintal, de raiz, de versejadores, de quem produz aos repiques e tamborins soando, melodias e não ladainhas dos caipiras que fingem fazer música para quem ouve com controle de qualidade abaixo de zero. Tipo madame de salto alto.

O samba é povão, é intuição, é suavidade, é adoração. O repertório que conheci nas mesas de um velho bar de Natal, que já não existe, o Café Nice.

Aprendi a gostar de Paulinho da Viola, com o Pagode do Vavá, onde a plebe prova do feijão da Vicentina e sabe que a coisa é divina!

Onde me apresentaram à obra de Martinho da Vila para dela nunca mais me separar. Há um samba-enredo, chamado Gbala, no Templo da Criação que se fez hino em minhas idas ao estádio Castelão para ver jogar o ABC, meu time no Rio Grande do Norte.

A batucada apitava e eu entrava, cheio de cerveja, no trecho especial da letra, motivador da vitória do meu time: “Gbala, resgatar, salvar, e a criança, é a esperança de Oxalá, Gbala, resgatar salvar, a criança é a esperança, de Oxalá, vamos sonhar”.

Martinho da Vila e Paulinho da Viola, por absoluto bom gosto, são ilustres vascaínos. Martinho da Vila cantando Pequeno Burguês e meu coração saltitando na bateria dos clássicos contra o Flamengo.

A delicadeza de Paulinho da Viola confessava seu amor que determinei ser pelo Vasco: “Meu coração tem manias de amor, amor não é fácil de achar, a marca dos meus desenganos ficou, ficou, só um amor pode apagar”. O Castelão foi um estádio que passou em minha vida, cometo o plágio, cheio de nostalgia.

Dou pausa no teclado. Dou uma tamborilada na mesa porque é hora de me emocionar, mesmo e bastante. É quando o bafo da massa batia no meu rosto magro enquanto Dudé, nosso cheiroso Rei da Bateria, puxava Simone em O Amanhã, nada mais lindo na minha relação bola e pagode.

Cinco cervejas depois, repetia que a cigana leu o meu destino, eu sonhei, bola de cristal, jogo de búzios, cartomante eu sempre perguntei (nunca obtive resposta), o que será o amanhã? Como vai ser o meu destino? Já desfolhei (nunca desfiz uma flor), o malmequer, primeiro amor, de um menino”.

O meu destino, já dizia Simone para eu aprender, será como Deus quiser. Uma tarde, meu destino foi vibrar com um gol de Sérgio China (ABC), no minuto final da prorrogação em 1993.

Numa festinha de interior, perguntei a uma mocinha quem ela apreciava cantando: “Fabio Júino”. Assim mesmo, Júino. Antes que ela puxasse o assunto da novela mexicana do SBT, encerrei o papo. A única produção de primeira linhagem de Fábio Júnior foi a estonteante filha Cléo Pires.

Chato, sempre, aos acordes sambistas, preferi jogadores de classe, de ginga de passarela de carnaval de escola carioca. Meus centroavantes preferidos eram Roberto Dinamite, que, na área era um Coutinho do Santos. Reinaldo do Galo, Careca, Tostão, Bebeto e o melhor da eternidade, Romário.

O mais injustiçado entre todos os atacantes do meu tempo: o negro elegante Cláudio Adão, estrofe de categoria acompanhada por um bom violão.

Porte majestoso, Cláudio Adão jogou com Pelé, Zico, Roberto Dinamite, fez carreira-solo e era magnífico. Jamais convocado para a seleção brasileira. Nível Copa do Mundo.

Seleção que recebeu Casagrande Serginho Chulapa, Nunes, Hulk, Jô e Grafite, aberrações iguais às bandas de forró de obtusas e indistintas classes. Cláudio Adão merece Cartola. Deixe-o ir andar, procurar, rir para não chorar.