Marcelo Mendez

por Marcelo Mendez

São tempos obtusos para quem quer um pouco de emoção verdadeira…

Acordei pensando nisso em um sábado que não era de muito sol. O céu meio acinzentado, o vento indeciso que ora era frio, ora era Caetano, os risos escondidos atrás de algumas horas que insistiam em passar, me fez inquieto. Era sábado…

 Sábados são por si só singulares em sua existência.

São dias alegres, risonhos, espevitados como diriam os antigos, dia de acordar um tanto mais tarde, de curtir a aurora do final de semana, de se ter a esperança de divertimentos nababescos. Expectativas que não combinavam com o que a minha janela me mostrava e, então, liguei a televisão para ver um desses campeonatos europeus, essas ligas suntuosas.

E pela minha TV vi então um estádio lotado de absolutamente nada.

Eram selfies, “stewarts” a vigiar os torcedores, locutores oficiais das arenas para tutelar as paixões e para não deixar que nada fugisse à regra barata e manjada do que se calhou chamar por aí de “espetáculo”. Um teatro de frio, de almas robotizadas em prol de um jogo que agrada apenas a uma meia dúzia de estetas, que do futebol querem muito mais as moedas do que os gols. Resolvi sair.

E como sempre faço nessas horas, tomei rumo para o único lugar de onde consigo tirar o encanto necessário para me redimir de todas essas tralhas elitistas, de todo esse engodo objetivista: o campo de várzea.

Como que por magia minhas pernas me guiaram para lá. Um sábado turvo como falei, de pouco sol e um vento indeciso, porém intenso o bastante para varrer com o terrão do Campo do São Paulinho, aqui no meu Parque Novo Oratório. Desci pela rua de terra que dá acesso ao estádio e caminhei por entre árvores que são cada vez mais raras no meu bairro.

Ultimamente o povo tem preferido uma garagem, ante a sombra e o ar fresco. Dizem que é a modernidade…

Sentado no concreto duro da arquibancada, vi um jogo de dois times, cujo nome não sei. Um vestia roupa amarela e preta e o outro, vermelho. A bola do jogo não era da patrocinadora do campeonato chique que passava na TV, era uma coisa amarelada de terra, de bicudas e de vida. As chuteiras não eram novas, as meias das equipes arriavam até os tornozelos de gastas, nas canelas não havia a proteção das caneleiras, em campo não havia craques e o jogo era deplorável de ruim.

Pois bem:

Está o caro leitor aí do outro lado a pensar: “Mas oras o que diabo tem de bom nesse cenário descrito? Porque haveria eu de largar o conforto de meu sofá para ver isso?” Oras…

É justamente por isso tudo, por todo esse desconforto anunciado, que vos afirmo que a várzea salva!

Em tempos onde a regra é a prevenção a qualquer coisa que seja intensa, onde se tem os pés atrás com qualquer coisa que aproxime o cidadão do encanto e do sonho, em um mundo que cada vez mais, programa robôs tristes para apenas dizer sim, a várzea é a contra mola que resiste.

O seu espetinho de carne banhado na farinha, sua cerveja de litrão, seu salgadinho recheado de alguma carne, seus drinks psicodélicos vendidos a preços justos e negociáveis são a redenção.

Sua bola quase de capotão, suas camisas coloridas cheias de estampa, seus árbitros improváveis, seus artilheiros de panças homéricas e zagueiros botinudos são a nossa vingança contra esses elitistas que não conseguem entender que um beijo no rosto vale mais que cem mil réis, amém, Waly Salomão e seu verso, aqui citado de novo, Poeta!

Em tempos de poesias escassas, a várzea é quem me beija o rosto…

por Marcelo Mendez

E tal e qual Harry Dean Stanton procurando por Nastassja Kinski pelo desertão do Texas, lá fui eu, cronista improvável, caboclo poético, entidade lúdica contumaz e renitente em busca de lirismo pelos campos da Várzea do ACDB. Dá para dizer que a paixão é a mesma. Claro…

Stanton no seminal filme “Paris Texas”, do ótimo Wim Wenders, lutava para encontrar sua loira venusiana com aqueles lábios imortais pelo calor dos Estados Unidos, em botecos de strip-tease dantescos. Pode parecer muito mais louvável do que eu em busca de um bom jogo de bola, mas garanto a vocês que não é de jeito algum algo menor.

Há em um campo de terra batida da várzea a grandiosidade de batalhas épicas. E assim fui:

Estrela D x Corinthians de São Bernardo no campo do Jardim Detroit.

Fui acompanhado da boa paz de Seu Renato, o motorista que por lá nos levou, e por aquela que nem me fez ter inveja do Stanton. Afinal de contas, se ele procurava pela Nastassja Kinski sem encontrá-la de forma pelo Texas, eu de cara já encontrei minha amiga Amanda Perobelli para dar um pouco de charme para essa onda toda.

Amandinha é muito mais que fotógrafa, ela é Bob Gruen assoviando Mutantes, é Richard Kern de tênis Puma colorido ao som de Suffragette City pela Marechal Deodoro. Amandinha de coturno, parada com a mão no bolso de trás da calça jeans, olhando para o quadro de aviso da redação, é a versão mais Rock And Roll do que pode vir a ser a tal da “paz do seu sorriso”. Chegamos juntos no Campo de terra batida e ela que me diz:

– Marcelo, olha essa poeira. Não parece o Saara?

Nessa hora vi ali, sob calor absurdamente escaldante, rostos suados, ares contritos, olhos em suspensão esperando pela catarse que vem a cada bola dividida na várzea. Assistindo àqueles garotos disputando ali seus sonhos mais simples e mais rotundos debaixo daquela pesada cortina de poeira, de terra seca castigada pelo sol do verão impiedoso, ficou simplesmente impossível não me emocionar.

Descobri naquele instante que amava aqueles homens inadvertidamente.

Se eu fosse um Allen Ginsberg faria dessa crônica um verso de “Uivo”, seu livro antológico. Como sou muito menos genial que ele, apenas me emociono. Me deixo levar por uma paixão intrínseca que me faz querer mais e mais e muito mais dessa sensação boa que o futebol de verdade, esporte autêntico, é capaz de despertar no mais incauto dos homens.

Meninos eu vi…

Vi as boas arrancadas do esperto meia Roni, do Corinthians de São Bernardo, bailando lindamente por entre zagueiros pérfidos, perdidos, pálidos e resolutos de seu destino de apenas serem coadjuvantes da obra de arte que foi o gol da vitória marcado pelo camisa 6. Eu vi…

Vi o técnico Reinaldo, do Estrela D, vociferando labaredas de fogo, flamejantes, ácidas como a guitarra de Alvin Lee, com a fúria santa de um Caravaggio… Contra todas as caneladas e bicos que seu time dava para o nada absoluto:

– Maciellllllll… Se você não colocar essa bola no chão e sair jogando eu te mato!!!

Eu vi a terra batida se formar em uma espessa nuvem marrom de poesia e encanto e de dentro dela emergir jogadores de futebol de uma decência, de uma retidão de caráter comovente. Diante disso tudo, pouco importa o placar da coisa toda. Quem vai querer saber daqui a 50 anos do resultado de um jogo de futebol, seja ele qual for? Não é isso que faz do futebol algo imortal. O que o torna diferente são as emoções.

Estas são de uma eternidade mais veemente que os decotes de Mae West.

Vão por mim…

por Marcelo Mendez

Esse texto é uma afronta!

Soará como uma bifa na venta daqueles que entendem que o pragmatismo óbvio e ululante é a coisa mais importante do mundo. Uma enorme provocação aos cérebros cansados daqueles que imaginam que o mundo pode ser salvo a partir de falácias “liberaloides” e outras mentiras que nada mais fazem a não ser engessar o verbo.

Uma critica contumaz contra aqueles que imaginam que podem tudo contra a poesia.

Não podem!

Vivemos em tempos bicudos, onde a truculência tenta vencer o argumento, uma época onde para alguns, de nada vale o verso. Em detrimento disso querem metas, boletos e afins. Não. Não será assim.

Por essas linhas escorrerá toda indignação vinda daqueles que lutam para que se mantenham encantos ante a odes de repugnância. Um tratado de fé para quem só beija o rosto de quem dá mais valor para o beijo, do que cem mil réis.

Meu salve pra você, Wally Salomão!

Falemos então de futebol de várzea.

Na cidade de São Paulo do começo do século XX, onde tudo era muito pobre nas periferias e não havia nenhuma opção de lazer, os campos da várzea do Glicério surgiram no centro da cidade. Neles, se perpetuou o que pode haver de mais democrático na pratica esportiva. Pretos, brancos, pobres, japoneses, espanhóis, alemães, italianos, libaneses, turcos, todo mundo podia chegar com seu time, ocupar o espaço público e bater sua bolinha.

A coisa tomou uma proporção tão grande e tão contumaz que a partir daí se formou um estilo: O Futebol de Várzea.

Pelos campos de terra espalhados por todas as periferias da cidade, homens suados em suas camisas de pano grosso e suas chuteiras de pregos usavam a velha bola de capotão para criar as mais belas histórias de bola que se viu, ouviu e que não se viu principalmente. Era parte do encanto o bate papo sobre a pelota e ali se formaram milhões de cronistas.

Aí o mundo resolveu mudar. Nada contra isso, imaginem. A discussão aqui é outra, falamos da distopia que vem a partir dessa mudança e o que ela ocasiona em setores da sociedade. No caso do futebol de várzea, a coisa veio em uma de suas formas mais abjetas:

O campo de grama sintética. O nome por si só já é auto-explicativo; “sintético”

Agora, em um chão de borracha, forrado por uma grama de plástico verde, com linhas pintadas por tinta acrílica se inventou que o jogo de futebol deve acontecer sob o argumento de umas facilidades na pratica da coisa. E quem disse que o futebol de várzea está atrás dessas “facilidades”? A lógica da grama sintética é perversa.

No lugar dos arrabaldes do mundo onde se podia jogar bola com qualquer duas pedras fazendo as traves, temos quadras pagas com horários pré-definidos em um troço que se chama “Futebol Society”. Nome auto-explicativo de novo…

Eis que um gênio desses aí resolveu levar essa porcaria para a várzea. Então agora, tudo por lá passa a ser sintético. Os zagueiros não canelam mais seus atacantes, os chutes são de mentira, os suores são limpinhos, as chuteiras não têm mais travas e os jogos não têm graça. Um horror.

Em detrimento a isso, a crônica de hoje, muito mais que uma homenagem, será um manifesto em prol do que é verdadeiro, do que é a várzea em si. Contra toda a artificialidade de quem acha que pode estender um tapete de plástico em cima da poesia. Acho justo até que tentem.

Desde que o estendam longe do futebol de várzea…

texto: Marcelo Mendez | foto: Eduardo Lima

Faltavam nove minutos para o fim…

Em dia em que o sol novamente ousou aparecer em meio ao inverno do ABCD, 22 homens suavam gotas de poesia pelas têmporas. No bico de suas chuteiras coloridas carregavam toda a dignidade de seus sonhos, de suas ambições mínimas, do réquiem para um instante de grandeza.

Era mais uma final de várzea…

No Estádio do Baetão, Corinthinhas de Alves Dias e Jurubeba definiam quem era o melhor time da cidade.

De um lado, uma máquina de jogar futebol, o Corinthinhas, com seus dois anos de invencibilidade, sua defesa intransponível, seu ataque avassalador e seu escrete de jogadores fortes e atléticos.

Do outro lado, havia então o Jurubeba. Time do Jardim Jussara e sua trajetória de lutas e conquistas múltiplas. Em cinco anos de atividades na liga da cidade, o rubro-negro tem quatro títulos de acesso, em quatro anos seguidos. No primeiro ano da divisão de elite, chegou à final do campeonato com todas as honras possíveis, imaginem que ousadia:

Não perdeu para o Corinthinhas! E mais, ousou a fazer gol em um empate de 1 a 1 contra os invencíveis!

Uau!

Tudo isso e muito mais me credenciavam a ter uma história rica para contar, como sempre acontece nas coisas do futebol de várzea. Nada no mundo da bola marrom, adornada por todo o terrão que se possa pensar, é, tão somente, comum.

Mas então, faltavam nove minutos para o fim…

Até aquela altura do campeonato as coisas eram lúdicas. O Jurubeba contara com duas falhas clamorosas de uma zaga inexpugnável para virar uma partida que havia saído perdendo. Com os gols de Binho e Da Lua, o caçula abusado vinha conseguindo uma proeza, uma façanha. Vencia por 2 a 1 toda a pompa de um time que sem dúvida é o melhor do ABCD

Mas ainda faltavam nove minutos…

Nesse minuto em que olhei para o relógio, uma bola se ofereceu limpinha para o lateral esquerdo Roque, do Corinthinhas e então, com a frieza quase que cruel que têm os grandes, os vencedores, mandou a pelota para o fundo das redes do goleiro do Jurubeba. Nesse momento tudo mudou.

A realidade, quando chega a um campo de terra, vem com a força de um milhão de centuriões em fúria. Dilacera paixões, frustra sonhos e vilipendia amores, apenas por charme do destino. Não, o Jurubeba não seria mais o campeão.

Como que por capricho também não perderia o jogo; seria vice-campeão com um empate em 2 a 2 pra reafirmar ainda mais a excelência do outro, que conquista assim o caneco por uma campanha que as Gentes do Jurubeba sabem, foi a melhor do certame.

Não fica o choro. O honrado time do Jardim Jussara sabe que seu vice campeonato é grande, dado a dureza em que foi conquistado. É merecedor de todas as odes do mundo da bola, por um bom tempo ousou vencer um time que é uma máquina e se não conseguiu perpetuar isso agora, decerto em breve o conseguirá. De lição ficam outras coisas, mas a principal, ressonará por muito tempo para o Jurubeba:

Cuidado!

Afinal, faltavam nove minutos…