por Zé Roberto Padilha

Não era apenas o futebol praticado no país que exalava arte. Sua magia se expandia para os jornais, com Nelson Rodrigues e Armando Nogueira escrevendo colunas que eram verdadeiras poesias. A arte também contagiava as transmissões esportivas, onde João Saldanha dava moldura ao que assistia e descrevia com maestria.

Léo Batista fazia no Globo Esporte o que Luis Mendes e os Apolinhos faziam no rádio: transformavam o esporte em um instrumento mágico de interação com os torcedores. Lá em casa, o almoço era servido antes ou depois do Léo Batista.

O futebol brasileiro era uma religião, e os estaduais eram mais importantes que qualquer competição nacional. A Taça Guanabara, por exemplo, sempre bateu recordes de público e renda.

Com o tempo, nossos craques partiram para a Europa e só retornavam um ano antes da aposentadoria. Assim, encheram nossos clubes de idade e levaram para Brasília e Cariacica o que antes era jogado no quintal da nossa casa.

Léo Batista, como qualquer amante do nosso futebol, estava cansado de noticiar a vinda de Coutinho e a partida de Luiz Henrique. Dos meninos de Xerém que nos deixam a cada dia enquanto o Fluminense insiste em trazer Renato Augusto e anuncia o retorno de René, dispensado pelo Flamengo.

Para quem se orgulhou de apresentar à nação os gols de Vavá, Ronaldo e Careca, ter que anunciar a escalação de Carlinhos no comando do ataque do Flamengo, ou Lelê no Fluminense, era um fardo difícil de carregar.

Portanto, não cobrem lucidez dos jornalistas que hoje inundam as mesas redondas. Não há fragrâncias exaladas dos campos que os inspirem como antes, quando tínhamos a presença e a voz de Léo Batista.

Ele foi imortal enquanto a hegemonia do futebol brasileiro merecia sua presença.

Descanse em paz.

por Paulo-Roberto Andel

Várias vezes por semana, eu volto a onze, dez ou oito anos de idade por alguns segundos ou minutos, só para lembrar de histórias e histórias de garoto, possivelmente a melhor época da minha vida. E ser garoto para mim era ter esportes por perto, praticando ou acompanhando.

Quando estava em casa de folga, a TV era uma distração. Os esportes. Os meus contemporâneos, todos perto dos sessenta anos hoje, tinham como referências na TV o Esporte Espetacular e o Globo Esporte. Em ambos, a voz de Léo Batista era a referência para nós. E olhe que ele vinha de muito antes, dos anos 1940!

Narrou a triste final da Copa de 1950, sem conseguir transmitir – fato que o entristeceu para sempre. Foi o primeiro jornalista a noticiar a morte de Getúlio Vargas. E já experiente, colonizou o jornalismo esportivo na TV brasileira, sem deixar herdeiros mas com certeza influenciando centenas de profissionais.

Volto aos treze anos, lá está a voz de Léo Batista no Globo Esporte e nos gols do Fantástico – um jogo à parte, que passava de verdade todos os gols de todo o Brasil.

A voz interminável ecoou por anos, anos e décadas até que hoje encontrou o silêncio. Mas nenhuma história é representada por seu final, e com 70 anos de carreira as histórias de Léo Batista são muito grandes para caber num livro.

Neste caso a história é de uma voz familiar, que sempre esteve dentro das nossas casas. Uma voz inesquecível.

Agora, Léo Batista se junta a outros grandes nomes do jornalismo esportivo brasileiro, como Jorge Curi, Waldir Amaral, Fiori Gigliotti, Celestino Valenzuela e, tantos, tantos outros craques que, com suas narrações, fizeram a crônica do esporte brasileiro na alegria e na tristeza, mas dúvida na vocação para a eternidade. O que difere Seu Léo de todos os demais é que nenhum foi tão longevo quanto ele, trabalhando com alta qualidade praticamente até o fim.

O Seu Léo, que agora deixa tanta saudade num domingo cinza, é o mesmo que por muitos anos abraçava minha mãe e a chamava de Lurdinha me Copacabana. Mais do que uma voz, o abraço também é um desenho da saudade.

Agora eu vou para os 57 anos, e pela primeira vez em minha vida vou estranhar o silêncio de Léo Batista.

Felizmente, fica uma história gigante!

por Paulo-Roberto Andel

Para os mais jovens é coisa difícil de acreditar, mas houve um tempo dos anos 1970 e 1980 onde os garotos, loucos por futebol, não estavam nem aí para a Libertadores e o Brasileiro. Copa do Brasil e Sul-americana sequer existiam. O grande lance era o Campeonato Carioca, com os timaços na disputa e muitas surpresas dentre as equipes de menor investimento.

Primeiro, claro, o nível técnico era muito superior ao atual. Segundo, mesmo em má fase, os grandes times cariocas tinham brincando seis jogadores de ponta, o que acirrava a disputa. Terceiro: as equipes mais modernas tinham pelo menos três ótimos jogadores, o que garantia as brigas. Por fim, os jogos nos campos menores significavam batalhas duríssimas que dificultavam qualquer supremacia. Olaria na Bariri, Campo Grande no Ítalo del Cima, Madureira em Conselheiro Galvão, a Portuguesa na Ilha e até os times de outras cidades eram absolutamente temíveis, trazendo equilíbrio e emoção à competição.

Os tempos mudaram, novos campeonatos surgiram, o modismo internacional e as cotas de TV levaram as atenções para outros campos, mas o velho Campeonato Carioca, mesmo surrado e maltratado pelos próprios dirigentes, ainda atrai a atenção de muita gente que foi criada com a supremacia do Rio no país.

Algo para se pensar: desde que o futebol brasileiro passou a desprezar de vez as equipes de menor porte em suas competições, logo no começo deste século, o Brasil nunca mais conquistou a Copa do Mundo. Coincidência ou seca na torneira da produção de craques, que sempre foi alimentada pelas equipes de menor poder financeiro? Nunca é demais refletir.

@pauloandel

por Zé Roberto Padilha

Não tem jeito. Quem foi criado batendo pelada e assistindo Pelé e Garrincha jogarem, e a partir dos 6 anos presenciou o seu país tomar posse e guarda de uma taça, a Júlio Rimet, e se impor no futebol mundial, vai passar anos procurando explicações porque não somos mais os donos da cocada preta.

Já são oito livros, centenas de artigos, crônicas, uma tese de pós-graduação e acabo de detectar mais uma prática que foi retirada dos laboratórios a céu aberto em que foram criados todos os nossos gênios da bola. Sem exceção.

Nenhum deles teve treinador no início do seu aprendizado. Todos batiam peladas e os times eram divididos no par ou ímpar. Quem escolhia e escalava era sempre os melhores peladeiros. Já que futebol não se ensina, apenas os fundamentos são aperfeiçoados, porque ter alguém com apito na boca interferindo na criação?

Vou repetir: Ronaldinho, Zico, Eduzinho e Romário só foram cair nas garras de um treinador quando fizeram 14 anos. E calçar chuteiras também. Quando isso aconteceu, já tinham formado todos os recursos e improvisos que só a liberdade, e a ausência de um apito pedindo “volta pra marcar” começou a fazer parte da sua adolescência.

Agora, os novos jogadores já começam atuando em franquias. Cads uma delas possuem dois treinadores. Pior, calçando chuteiras e ocultando o tato. E os gritos de “volta pra marcar” passa a ecoar tanto aqui quanto na sede da FIFA. E espalhando pelo mundo a mesmice que nos tornou iguais. E nunca mais revelamos um Bola de Ouro da FIFA.

Anotem ai: se resolvermos reassumir o protagonismo do futebol mundial, melhor devolver os campinhos de pelada e deixar fluir a habilidade e capacidade natural de jogar futebol que foi destinada a um povo miscigenado.

Descobertos, invadidos, colonizados e saqueados. A forra vinha nos gramados. Agora, nem isso. Melhor deixarem os meninos em paz.